O homem fedia, é certo, mas ali havia charme.
Era um indiano de polainas reluzentes lambidas a graxa., Estava de perna cruzada, sentado em cima de uma caixa de cartão a dizer Neoblanc Gentil, qual tertuliano da Travessa do Cotovelo preocupado com o legado marxista da Escola de Frankfurt.
Esforçava-se por estar apresentável por detrás do lençol estendido no chão, onde reinavam os rádios AM/FM a 5 eur.-, os relógios de pulso Water Resistant a meio metro de profundidade, DVD's do Sozinho em Casa ou frascos verde alface para fazer bolas de sabão.
Havia charme. O homem fedia, é certo, até porque a perna aberta marcava odoriferamente uns bons hectares do Martim Moniz. Mas ali... ali havia charme.
Quanta tonelada de sovacaria da roupa de um mês, misturada com aquele sebo amarelecido que aguardava ansiosamente pela próxima raspagem. Mas - lá está - havia charme.
Havia charme porque enquanto brincava entediado com o vinco das calças e ajeitava o nó da gravata verde alface, sentiu algo dentro do bolso do blazer sarrento.
A vibração era acompanhada pelo eterno, para não dizer incontornnável, Asereje em polifónico, que só cessou quando, qual José Veiga, abriu de olhar no vazio a tampinha do telemóvel de alumínio com botões azuis e começou a falar.
Havia ali todo um status.
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